A noite explode-me nas mãos
em lantejoulas vermelhas do vestido
que a minha solidão usa neste quarto
— só existo quando olhas para mim
mas insistes em desarmar-me de olhos vendados.

Assumimo-nos como carrascos de uma mansidão letal
e o mundo lá fora prossegue na sua melancolia habitual
enquanto tu consolas o meu medo com as tuas mãos milenares

sabendo que é por esses dedos que a noite se mata
e a luz da manhã cega um pouco menos.



Leonor Castro Nunes & Marcos Foz

Há dias que atravessamos deitados numa cama demasiado ampla para um só sonhador, completamente despertos, de rosto confundido entre os cobertores, de corpo engessado, de futuro fracturado. Dói-nos tudo, tudo e mais alguma coisa, mas se nos perguntassem, responderíamos “nada em particular”. E é verdade


Bénédicte Houart