Sempre acontece sempre
em repetição nada serena
faço e desfaço um pouco
em lixo e rasteiro o poema

que te envio. A ti primeiro.
Depois aquela parte
que não digo por pudor.
Isto é arte, apenas arte

apenas ódio, ou amor?
Já não distingo - ao que se chega!
um verso maior de um menor

alguns perfeitos. Que pena!
diz-me a voz interior
rasgo-os, levo-os à cena?


Helga Moreira