Sei que os campos imaginam as suas
próprias rosas.
As pessoas imaginam os seus próprios campos
de rosas. E às vezes estou na frente dos campos
como se morresse;
outras, como se agora somente
eu pudesse acordar.
Pergunto-me desde quando
deixou de haver futuro
nas janelas. Janeiro dói nos olhos
como areia
e tu e eu estamos para sempre
sentados às escuras
no Verão.